miércoles, 28 de octubre de 2009

Los personajes femeninos

















"Pero siempre hemos existido. Aunque nunca se habla de nosotras en las novelas de hombres, que sólo imaginan mujeres con las que querrían acostarse. Siempre hemos existido, pero nunca hemos hablado. Incluso hoy que las mujeres publican muchas novelas, raramente encontramos personajes femeninos cuyo aspecto físico sea desagradable o mediocre, incapaces de amar a los hombres o de ser amadas. Por el contrario, a las heroínas de la literatura contemporánea les gustan los hombres, los encuentran fácilmente, se acuestan con ellos en dos capítulos, se corren en cuatro líneas y a todas les gusta el sexo
."
Teoría King Kong - Virginie Despentes

lunes, 26 de octubre de 2009

Teoría King-Kong - Virginie Despentes


"Escribo desde la fealdad, y para las feas, las viejas, las camioneras, las frígidas, las mal folladas, las infollables, las histéricas, las taradas, todas las excluidas del mercado de la buena chica.
(...) Yo soy ese tipo de mujer c0n la que no se casan, con la que no tienen hijos, hablo de mi lugar como mujer siempre excesiva, demasiado agresiva, demasiado ruidosa, demasiado gorda, demasiado brutal, demasiado hirsuta, demasiado viril, me dicen. Son, sin embrargo, mis cualidades viriles las que hacen de mí algo distinto de un caso social entre otros. Todo lo que me gusta de mi vida, todo lo que me ha salvado, lo debo a mi virilidad. Así que escribo aquí como una mujer incapaz de llamar la atención masculina, de satisfacer el deseo masculino y de contentarme con un lugar en la sombra.
(...) Escribo desde aquí, desde las invendibles, las torcidas, las que llevan la cabeza rapada, las que no saben vestirse, las que tienen miedo de oler mal, las que tienen los dientes podridos, las que no saben cómo montárselo, ésas a las que los hombres no les hacen regalos, ésas que follarían con cualquiera que quisiera hacerlo con ellas, las más zorras, las putitas, las mujeres que siempre tienen el coño seco, las que tiene tripa, las que querrían ser hombres, las que se creen hombres, las que sueñan con ser actrices porno, las que tienen el culo gordo, las que tiene vello dura y negro que no se depilan, las mujeres brutales, ruidosas, las que lo rompen todo cuando pasan, a las que no les gustan las perfumerías..."
He disfrutado estos días de la lectura del libro de Virginie Despentes, un libro escrito desde la experiencia, con reflexiones directas que no dejan indiferente al lector. Su discurso es potente, claro, cínico. La naturalidad, la proximidad de la autora, domina cada una de las páginas. Cuando parece que todo está dicho, la lucidez de Despentes sorprende y se agradece. Lo que más me ha gustado es su decisión de huir del victimismo, de descubrir las falsas ideas que hacen de la mujer un ser de segunda. Despentes hace un análisis de lo femenino desde su propia experiencia de ser mujer. Hay párrafos imprescindibles en lo que desarticula el "eterno femenino" y todo lo que conlleva, siempre en perjuicio de las mujeres. Creo que el interés del libro no consiste en estar de acuerdo o no con la autora, con sus ideas, sino en disfrutar de la posibilidad de leer algo original sobre temas tan delicados como la violación, prostitución o pornografía.
JCA

miércoles, 21 de octubre de 2009

CIENTO DIEZ KILÓMETROS

Árboles del revés,
el viento sopla entre sus raíces.
Paisaje monótono, del que me cuelgo
yonqui de imágenes.

El corazón se desangra,
y yo sin quitamanchas.

La pena salta a borbotones
y salpica el cristal emplastado de mosquitos.
Tu perfil de cemento.
Tus dedos de barro cocido
sobre el volante.

No funciona, has dicho.
No he sentido nada.
Como un disparo, te mueres sin sentirlo.
Ya te has muerto.

¿Cuánto falta para llegar?, pregunto.
Ciento diez kilómetros.
De llagas. De clavos. De podredumbre industrial.
Jaqueca pincho moruno.
A los muertos no les reconfortan las aspirinas.

¿Puede alguien recolocar los árboles?
¿Ponerlos en su sitio?

Ciento diez kilómetros y cogerás tus cosas.
Harás una maleta.
Te llevarás la cafetera y esos ridículos slips de dibujitos.
Posavasos recuerdo de una isla griega.
Una botella de Brugal medio vacía.

Hay que echar gasolina, dices.
Y yo observo mis venas, también secas.
Me muero. Ya me he muerto.
Y el hombre del mono naranja, con sus guantes de plástico,
me mira insolente.

Montas en el coche
Ignoras mis lágrimas de azúcar glas,
cristalizadas.
El cuentakilómetros deshace mi vida.
Borra mi pasado.
Cincela mi futuro a golpes de martillo.

¿Cuánto falta para llegar?, pregunto.
Ciento diez kilómetros.

El tiempo detenido.
De alguna forma sigo en ese coche,
en ese momento.
Como un fantasma con una cadena de gruesos eslabones,
atada a tu recuerdo.

martes, 20 de octubre de 2009

HOMBRES SON SOMBRERO HONGO





















El piso había envejecido en la misma medida que lo habían hecho mis progenitores. Descubría así el agotamiento de las puertas del armario del recibidor, que ya no encajaban, que se combaban, como lo hacía la espina dorsal de mi padre. O los cajones de la cocina con el ironfix blanco levantado, ostentando su pequeña decrepitud. El rostro de mi madre, surcado de pequeñas manchas solares, tenía ese aire de fondo de alacena en la que las migajas se apelmazan en estratos minúsculos. Su pelo iba adquiriendo el mismo color de los tapetes desvaídos.

Cuento ganador en la modalidad en castellano del XXVIII Concurso de Cuentos "Villa de Errenteria"

miércoles, 14 de octubre de 2009

¡CÁLLATE!

La mujer que había dentro de mí decía cosas. Su voz me irritaba, me sacaba de quicio, pero era incansable. Ese niño te joderá la vida, me susurraba. Eres tú quien me amargas, me defendía yo. Sabes que desde que llegó el mocoso, él te ignora. Ya no te toca. Tus pechos vacíos. Tu vagina sedienta. Volcaba en mi cabeza su veneno mientras bañaba al niño, mi mano sujetando su nuca para mantener la cabecita fuera del agua. Sería tan fácil… ¡He dicho que te calles! Y yo seguía enjabonando su pequeño cuerpo, una noche más. Una noche más.
JCA

Microrrelato seleccionado para la colección Relatos en Cadena, que será publicada por Alfaguara.

domingo, 11 de octubre de 2009

Premio de Narrativa Ciudad de Alcalá

QUERIDOS NIÑOS


La infancia es a veces un paraíso perdido,
pero otras, es un infierno de mierda.

Mario Benedetti (1920-2009)

El libro, que contiene nueve relatos cuyo hilo conductor es la infancia, será publicado por Alcalá Narrativa y se presentará la primavera del año que viene.

sábado, 10 de octubre de 2009

Agradecimiento

Hay un viaje, íntimo, que se inicia en soledad y se viste de palabras. Una voz que habla, sin pretensiones, que rompe la rutina, que vence las resistencias y se impone con su naturaleza exagerada, agreste, a veces caprichosa. En ese viaje del yo, de la niña que quería escribir y no sabía, hasta aquí, hoy, ahora, hay un montón de piedras, huellas de mamíferos y de aves, curvas intransitables, algún accidente físico, flores que se helaron, cizaña que creció en las puntas de mis dedos, y en las palmas de mis manos. Son mis historias. Van conmigo. Ellas son mi cama, mi ropa, mi alimento. Son la llave que me permite acceder al lugar sagrado. Y con este premio, estas historias asoman la cabeza de la jaula, e inician su propio vuelo, hermoso y decadente.