GERTRUDE KASEBIER

EN EL JARDIN LAS SOMBRAS fue antes que mi encuentro con estas fotografías.
Y sin embargos esa mujer, con sus imágenes, cuenta una historia que es la que yo he contado.
En un tiempo y en un espacio distinto, hemos pintado la misma tela. Hemos utilizado las mismos colores.
Leo ávida su biografía. Busco algo que no encuentro.
Así es mejor; sólo imagino y siento.
JCA

GERTRUDE KASEBIER

Gertrude Kasebier

María Von Moritz fallecio el 30 de septiembre de 1942.
Fue enterrada en el cementerio de Efe.
Yo la he resucitado. Le he dado voz. Tiene los dedos fríos y la voz atiplada.

JCA

EN EL JARDÍN LAS SOMBRAS

Gertrude Kasebier

Cuando vi la fotografía en el Reina Sofía, ya estaba acabado el tercer borrador de EN EL JARDÍN LAS SOMBRAS (mi última novela).
Daría una trompa de Falopio, o quizás los dos, porque esa foto pudiera ser un día la portada de mi libro. 
 
JCA

OLAS

La abrazo contra mí. Mis pies se hunden en la arena. Las olas chocan contra nuestras espaldas mientras chupo su pequeña nariz salada. Una aceituna perfecta, le digo. Sonríe. Todavía no tiene dos años. Todavía cree que yo puedo salvarla del mar inmenso.

JCA

EL COMPLEJO DEL HOMBRE DIMINUTO

En tu dobladillo.
Vivir dentro de ese dobladillo,
junto a la arena que ha depositado el viento de mil tardes.
Vivir pegado a tus muslos que susurran cuando caminas
-te espero, dice el vello fino, casi imperceptible-.
Vivir en tus medias,
entre los pliegues de tu cuerpo
-ser humedad en tu ombligo, nacida del calor de la licra-.
Vivir en tus zapatos,
o en el tirante de tu sujetador blanco,
o en las horquillas que sujetan tus rizos.
Vivir en tus botones
esperando morir aplastado entre tus dedos.
JCA

¿RECUERDAS?

El ansia.
Mordiscos de supervivencia.
La vida era una larga noche sonora,
una anguila de luces plateadas
enredada en tus tobillos.
¿Recuerdas la ginebra que compartíamos?
Había sexo en los portales.
Amor en los buzones.
Había sonrisas hechas de polvo blanco.
Y miedo –algunos no volvieron-.
¿Qué queda de todo ello?
Fuimos estrellas fugaces
pero el sentido común aplastó la rebelión prevista.
¿Recuerdas?
El arrojo.
La vida era una carretera. Un coche.
La vida era darnos la mano y fumar despacio.
Los dedos. El humo.
¿Recuerdas?
El humo rizando tus cabellos.
Tus labios de nicotina.

SONRISAS - Historia de una vaca

Es normal, dijo el médico ante los comentarios de la madre. Tiene que trabajar la memoria y el pensamiento, como tiene que trabajar cada músculo. Hay que tener paciencia y no presionarla. El recuerdo aflorará mejor libremente, en un ambiente tranquilo y relajado. Lo mejor son los juegos. Sus hermanas la ayudarán.
Y así fue. Además de las cucharadas de caldo reconstituyente y los purés de verdura, Arantxa se fue alimentando de trabalenguas, de adivinanzas, de cuentos e historias.
El perro de San Roque no tiene rabo porque Ramón Ramírez se lo ha cortado. Lo repetían una y otra vez, hasta que lo decían de carrerilla. Ane, Eli. Ahora te toca a ti, Arantxa.
— ¿Quién es San Roque? ¿Quién es Ramón Ramírez? ¿Por qué le cortan el rabo al pobre perro?
Arantxa se había vuelto muy preguntona. Entonces Izaskun ponía a funcionar su imaginación. Las historias misteriosas. El hombre con la navaja. El sacrificio.
El cielo está enladrillado. ¿Quién lo desenladrillará? El desenladrillador que lo desenladrille, buen desenladrillador será.
Se morían de la risa. Otra vez, otra vez.
— ¿Por qué van a enladrillar el cielo?
— Arantxa, es un trabalenguas.
— ¿Nadie va a enladrillar el cielo?
— Claro que no. ¡Es imposible!
— Menos mal, no me gustaría mirar al cielo enladrillado.
Y después de unos minutos insistía.
— Si hacen un muro de ladrillo, ¿en qué lado estarán las nubes?

Extracto de la novela SONRISAS - Premio Avelino Hernández de Novela Juvenil 2011, que será publicada por EVEREST.